Et le cheval longea ma page. Il était seul, sans cavalier, mais je venais de dessiner Une mer immense et sa plage.

 Comment aurais-je pu savoir D’où il venait, où il allait ? Il était grand, il était noir, Il ombrait ce que j’écrivais.

 J’aurai pourtant dû deviner Qu’il ne fallait pas l’appeler. Il tourna lentement la tête

 Et comme s’il avait eu peur Que je lise en son cœur de bête, Il redevient simple blancheur.


                                                                                                                                                                                                          Maurice Carême